…А вчера, засыпая, мне представилось, что жизнь (моя в частности) – как пачка пожелтевшей бумаги… знаешь, еще до поры повсеместной и поголовной компьютеризации и оргтехники, когда пользовались – чем придется и кто что сможет достать, были такие пачки. Бумаги…»бумага для печати» как мне сейчас кажется. тонкая, серовато-желтая. Неприятная какая-то. Чуть толще газетной. Немелованная.
И вот, как будто у меня в руках эта пачка, или даже – тетрадь из листов с такой бумагой. Старая, рассыпающаяся. Скрепки ржавые от влаги и времени. Листы уже не держат… и – воспоминаниями – отдельные строки и абзацы текста. То есть – исписано то почти все, хотя и сильно меньше половины, но – скреп уже не держит, нет… и чернила – выцвели – везде почти. Просто какие-то ярче. Что-то написано карандашом простым – наверное, в надежде переписать, исправить после – да так и осталось, вечное, как все временное.
Где то с нажимом, где- печатными буквами, кой-где каракули, порой попытки каллиграфического почерка… обрывки. Отдельные слова и фразы. Образы. Примечания на полях. Заметки, мысли, чужие изречения какие почему-то в тот момент хотелось сохранить… почему?зачем?
Ведь когда-то казалось, что это все на черновик – оттого и бумага не такая белая и нарядная, и тетрадка – что под руку попалось первым… и были догадки, были – что не будет времени и возможности и желания – набело. На чистовик. Понимал, что у жизни не второго шанса, нет черновиков – а подиж ты…
И вот ночью вчера, засыпая, держал в руках жизнь, как пачку серой, старой исписанной мною бумаги…
пичак
Сообщения
